frágil

às vezes você quer me ver e não consegue

ainda que eu esteja bem diante do seu nariz

é que qualquer barulho me assusta

e muitas vezes me ausento

deixo o corpo presente

(como os mortos fazem tão bem)

e mergulho em mim

vou tão fundo que escapo

e o caminho de volta

é uma linha frágil que liga

o Tempo ao tempo

aqui

ali

cotidianamente

faço como aquela chinesa

que sai todos os dias

pequenos passos  

sem falar ou sorrir

saudades do outro mundo?

.

vago pelas ruas

da cidade pequena

que se esconde na grande cidade

e na areia fina

de uma praia simbólica

.

a passos miúdos

costuro palavras-pensamento

enquanto procuro

meu sapato de salto

que afundou na lama

de um anteontem qualquer

me atraso

agarrada aos contos de fada

que aliviavam a solidão da infância

e imito a chinesa

que volta ao fim da tarde

.

retira sua pele branca

sua fala não dita

seus pezinhos macios

abre a porta ou a página

e parte para dentro do fora

ou para agora nunca mais

game…over??

um dia, não lembro por que, minha filha disse que nossa geração (a minha, não a dela) gastou as utopias possíveis. como eu não a questionasse deu por encerrada a conversa e voltou para o game.

deixei-a envolvida com habitantes de uma cidade futurística e sombria. saí e fui ver o mar. crianças brincavam na areia e pescadores chegavam com iscas, cestos e molinetes. assisti ao pôr do sol e mergulhei em mim pensando no tempo e tentando entender a distância entre tantas coisas.

não podia imaginar, naquela época, que nos transformaríamos em personagens de um jogo sinistro, enfrentando, sem estratégias ou armas, um inimigo invisível e onipresente, enquanto um bando de loucos brinca de dirigir o país para o abismo.

brecha

a porta estava aberta

entrei sem querer

querendo

não sei bem sobre o que falamos

se é que falamos

se disse sim 

disse não

quando acordei

o sol debruçado na cama

coloria nossos corpos 

entre lençóis e sonhos

amarfanhados

abri a janela 

e ela me ofereceu 

um céu azul

de praias distantes

e outras tantas

portas

descompasso

Se passo o tempo e ele não passa, amasso o pão que ainda não comprei e sinto o perfume das flores em jardins alheios é surto ou mera distração? Sei que não sei e ainda assim insisto, quase creio, por teimosia talvez, ainda que degastada, numa solução não fanático-partidária, mas não há mais espaço para a inocência de acreditar em governos e saídas. O fim do mundo não tem saída, talvez sequer fim.

Indago o mar sobre o que se passa no horizonte e ele responde em ondas, assim como eu ou você quando indagados sobre nossos destinos, seguimos na mesma pista às vezes sem acostamento, ainda que algum oráculo nos fale por símbolos ou parábolas que caminhos são puro risco, com grandes chances de a nada levar e, ainda que necessários, não adiam a morte se, na agenda dela, você estiver marcado com X.

Reflito sobre o dia D, a solução que não chega, o sonho que já nem lembro. Saio para espairecer num ar quente de dezembro, sem brisa sombra ou alento, conheço de cor a cor suja do meus tênis, a vegetação rala, a maresia, o calor úmido que cola no corpo e se mistura com sensações de tédio ou desespero. A areia é fina, o mar imenso e o mundo segue desabando.

mutantes

passo dias imaginando atos de coragem e rebeldia

dividindo as noites entre momentos de insônia e Netflix

noticiários fazem das mortes placares de jogos um recorde após o outro

há presságios no céu mais límpido

gritos brotam avulsos agredindo o silêncio desse inabitual frio de inverno

e nem chegamos a junho

sempre fomos tropicais alegres e desejantes

agora não sei para onde vamos entre tantas guerras particulares

que invadem nosso espaço já tão cerceado

ficamos à deriva perdemos as certezas que fingíamos ter

e aproveitando o confinamento quase obrigatório

reforçamos nossas tocas estocamos mantimentos

e nos adaptamos às trincheiras 

um livro se tecendo

de entranhas e vertigens

abarrotado de enigmas

ainda indecifráveis

tempo comendo tempo

fio puxando fio

abrindo feridas

cicatrizando outras

uma história e seu enredo

uma vida e seu epílogo

um trago uma arma

um pouco de sopa

outro tanto de sorte

o dorso nu do personagem

a embriaguez das primeiras falas

um livro se tramando

brotando de dias sem sol

de janelas entreabertas

a dura saga do protagonista

a odisseia do escritor

quase

Foto com detalhe do trabalho tteia de Lygia Pape

já tinha até título

na cabeça os personagens pela metade

esperavam

cada um do seu jeito

para entrar em cena e se completar

diria que eram mais que esboço

só faltava aquele mágico toque

mas tive medo

de arvorar-me deus